La nuit descend, douce et bleue, sur l'eau devenue calme. Sous la roche, la grande coquille veille, immobile, sur ses poissons d'argent. Jade dort déjà contre Barnabé, et la mer chante bas, tout bas, pour eux trois.

Épaule contre pince, Jade et Barnabé regardent la mer violette monter doucement vers les rochers. En dessous, les petits poissons d'argent tournent et retournent, vifs comme des étincelles d'eau. Personne ne bouge, personne ne parle, et le soir descend sur eux deux.

Alors Jade ne pousse plus, ne tire plus, ne demande rien : elle s'assoit contre la roche, tout contre Barnabé. Son dos calé contre la falaise fait un mur de plus, doux et têtu, contre les vagues. Les poissons d'argent frétillent sous eux, à l'abri, et Jade sourit du sourire des grandes gardiennes.

Jade regarde la pince fermée, la coquille immobile, et son cœur change de forme : Barnabé n'est pas méchant, il monte la garde. Il protège ses poissons d'argent, tout menus, tout tremblants, contre la mer qui gronde et grossit. Alors la peur de Jade fond doucement, comme le sel fond dans l'eau.

Jade tombe à genoux, tout contre les pattes tièdes de Barnabé, le souffle coupé. Là, dans une flaque pas plus grande qu'une coquille, une dizaine de poissons d'argent frétillent et brillent. Elle retient sa main, elle retient son cœur : elle n'a jamais rien vu d'aussi petit, d'aussi vif.

Jade grimpe sur la corniche, au-dessus de la lourde coquille de Barnabé. La roche est lisse, la roche est froide, la roche garde ses secrets. Sa botte rouge ripe, glisse, et plonge seule dans l'eau claire.

Une vague éclate contre le rocher, fraîche comme une pomme mordue. L'eau frôle les genoux de Jade, fraîche et salée sur sa peau. Elle glisse les doigts derrière la coquille de Barnabé, mais la pince ne bouge pas d'un millimètre.

Jade sort son galet rose, le plus brillant, le plus doux, le plus beau. — Regarde, Barnabé, il est à toi, donne-moi juste la moitié, dit-elle. D'un petit coup de patte sèche, le crabe repousse le trésor qui roule et tombe dans l'eau.

Jade pousse la coquille lourde, tout doucement, du bout des doigts. — Laisse-moi entrer, Barnabé ! dit-elle, les pieds déjà mouillés. Mais la grosse pince claque un CLAC sec, et Barnabé ne bouge pas d'un pouce.

Jade grimpe vers la fente sèche, la seule dans toute la falaise, jambes vives et cœur battant. Mais Barnabé se faufile avant elle, coquille contre coquille, et cale son grand corps en travers du trou. Il ne reste plus une miette de place, plus un souffle, plus rien.

Le ressac claque, gronde et cogne contre les rochers roses. L'eau froide grimpe, mouille les bottes rouges de Jade, gagne un peu, encore un peu. La marée monte vite, plus vite que Jade et Barnabé.

Le soleil descend, doux et rose, sur les jardins d'anémones. Jade avance sur la roche, la main posée sur la carapace brillante de Barnabé, son ami crabe géant. Ensemble ils regardent onduler les fleurs violettes et mauves, entre deux flaques qui scintillent.